Passamento

Homens passam em seus passos apressados. 

Não se olham, não se veem, não se sabem.

O dia, o trânsito, o compromisso, o relógio que não espera. 

Não percebem o passar dos tempos, dos filhos que crescem, desconhecidos. 

Parecidos com algo que se sonhou e não se viveu. 

O que se vive, afinal?

O que é bem? O que é mal?

Anda tudo tão igual...

Homens passam em seus carros fechados.

De vidros escuros por fora e atmosfera fria por dentro.

Não se abrem, não se permitem, não perguntam. 

E já que não permutam, lutam. 

Inimigos desconhecidos, do mesmo medo mutuam. 

Sozinhos, homens, aterrorizados.

Homens passam em suas vidas. 

Sem viver, sem ceder, aos outros e a si mesmos. 

Sem beijar longamente suas amadas, se é que as são.

Ganham, perdem, investem, insistem em vão.

Fartos de tudo e carentes de si, de Deus, de amor. 

Homens passam e morrem sem ver o sol nascer. 

Sem um grande amor ter, se a paixão conhecer. 

Secos e cinzas permanecem. Não foram jovens e envelhecem. 

Sem entender que precisavam passar, mas que era necessário também parar. 

(Alexon Fernandes)